Он рос обычным
мальчиком, в меру умным, когда положено – шалил и смеялся, когда случалось –
боялся и плакал. А когда настала его пора покидать детство, мальчик впервые подумал:
а в чём он, смысл жизни? Он был начитанным мальчиком и стал искать ответ в
книгах.
Те книги, что говорили
– смысл жизни в том, чтобы умереть за родину или за идею, он отверг сразу.
Смерть, пусть даже самая героическая, не может быть смыслом жизни. Мальчик
подумал, что смысл жизни – в любви. Таких книг тоже было немало, и верить им
оказалось куда легче и приятнее. Он решил, что ему непременно надо влюбиться.
Огляделся вокруг, выбрал подходящую девочку и решил, что он влюблён.
Может быть, мальчик хорошо
умел убеждать сам себя, а может быть, пришёл его час, но он действительно
влюбился. И всё было хорошо, пока любовь не ушла. К тому времени мальчик уже
стал юношей, но расстраивался так же искренне, как в детстве. Он решил, что это
была какая-то неправильная любовь, и полюбил снова. И снова, и снова – когда
любовь уходила. Он верил сам себе, когда говорил «люблю», и он не врал. Но
любовь гасла, и юноше пришлось поверить – так случается на самом деле.
Тогда юноша решил, что
смысл жизни – в таланте. Он стал искать талант у себя, хотя бы самый
пустяковый. Ведь юноша уже знал, что настоящая любовь может разгореться от
слабой искры, значит, и талант можно растить. И он нашёл у себя талант,
крошечное зёрнышко таланта, и стал растить его бережно и любовно, так же как
растил в себе любовь. И у него получилось. Его полюбили за его дела, он стал
нужен людям, в жизни его вновь появился смысл.
Но прошло время, юноша
стал взрослым мужчиной и понял, что обрёл смысл своих умений, а не смысл своей
жизни. Он снова очень расстроился и удивился. Он стал искать смысл жизни в
удовольствиях – но они радовали только тело и стали смыслом только для желудка.
Он искал смысл жизни в
Боге – но вера радовала лишь душу и лишь для неё стала смыслом. А для чего-то
маленького, жалкого, наивного, что не было ни телом, ни душой, ни талантом, –
вот для этого, составлявшего личность мужчины, смысла так и не было.
Он попробовал всё сразу
– верить, любить, радоваться жизни и творить. Но смысл так и не нашёлся. Более
того, мужчина понял, что среди немногих людей, ищущих в жизни смысл, никто так
и не смог его найти.
Человеку пришлось
пройти ещё много дорог. Он бросался на всё, что, казалось ему, несло в себе
смысл. Он пробовал воевать, пробовал строить. Он любил и ненавидел, творил и
рушил. И только когда жизнь его стала клониться к закату, человек понял главную
истину.
Жизнь не имеет смысла.
Смысл – это всегда несвобода. Смысл – это жёсткие рамки, в которые мы загоняем
друг друга. Говорим – смысл в деньгах. Говорим – смысл в любви. Говорим – смысл
в вере. Но всё это – лишь рамки. В жизни нет смысла – и это её высший смысл и
высшая ценность.
В жизни нет финала, к
которому ты обязан прийти, – и это важнее тысячи придуманных смыслов.